Terracota

a Murilo Riuto

Dos momentos puros, se existem, cuidam os artistas

Partiu amigo da infância de um mal severo

Despedida em vida seria desilusão de resgate

Em morte, à mortuária, nódua na primeira

O que foi do tempo nu da pecha da adultice

Deixemos nos confins dos descompromissos

É lá que se aproveita o genuíno da meninice

Nossos corpos terrenos cumpriram a tarefa

Uniram no sagrado qualquer almas céticas

Surpreenderam-nas em aura para sempre compartida

O império dos regozijos implanta-se no pensamento

Define o que é o humano particular

E aglomera sinais no coletivo da história

E dessa indefinição do tempo enterrado com o amigo

Até o tempo sublimado no encontro de crianças

Desses momentos puros, se existem, cuidam os artistas

São João

Enquanto tochas de fé

Lampejarem neste mundo

Eu saberei de ti nele

Me chamando, e seguro

Com força no pé

Um sorriso largo

Um amor inteiro

Num leito em brasa

A esperança que carregas

Enche de luz meu segundo

Meu estado é já sem regras

Resgato tudo contigo

Paz no amanhecer

Um corpo que sara

A sede, se eleva

E urra como um galo

À Manuel Bandeira

Quando a mais silente das damas

no seu afã e inobservância chegar

vai encontrar:

um níquel trocado bem usado

migalhas miúdas pelo saco de pão aberto

um sapado respingado 

uma pela desejosa e macia

e uma alma lavada

nome:

 Antes de tudo, uma grande dor

e olhos que mal se reconhecem.

Não saber o que se esperar molda

a ferida interna ao amadurecer.

Sós em mundos que se combatem

ora hereges ora guardiões

(ou chame-os à revelia também),

piscam numa rede de ilusões.

Primeiro se marcaram sinais,

com eles gravaram a História.

Em mentes que depois se revoltam

para crer que além Dela há bem mais.

Hoje matéria e História ameaçam

 sumir e calar aquelas vistas

(mais que em outras gerações):

por instinto que escolham a si.

Rente à rua

 As janelas que beiram muito a rua

Surgem na paisagem como rezas

inacabadas depois retomadas

resolutas na missão de saltear

o de fora e o de dentro e o vice-versa.

As janelas da cidade pequena

são dragas para olhares curiosos

que lampejam o privacê mais torpe

ou a mobília arrumada à novela.

As janelas da rua agora se afastam

ou os pavimentos que fogem delas

sem que seus segredos esmoreçam

Outras formas de assim se olhar por elas

ainda humanas, é fato, desenham-se:

luzes as emulam em novas telas.

(imagem gerada por inteligência artificial 

https://www.bing.com/images/create/a-small-village-with-simple-houses-and-windows-clo/1-66352026e9364200b6503d54e02db491?id=UGkmK4kTnx2jUG46BsKrHg%3D%3D&view=detailv2&idpp=genimg&noidpclose=1&thId=OIG1.mLiduOc4ISVAuMqCTy.f&FORM=SYDBIC&ssp=1&safesearch=moderate&setlang=pt-br&cc=BR&PC=SAADAND )

 

Obrigado

Por sua presença impávida

Por emagrecer para que eu voasse

Por me prender para que o ninho não esvaziasse antes da hora

Por me soltar na hora do enfrentamento 

Pela repreensão de canto de olho que valia uma surra 

Pelas lembranças de como se proceder à moda antiga 

Por atualizar as maneiras do bem cuidar

Obrigado por toda 

Sua excelência 

Mãe